Paradero (llegamos a los 100 post.)

El silencio después de los concierto, es para mí, exquisitamente abrumador, ya de muchas guitarras, que ya para esas alturas, se convierte en algo... como decirlo, algo hipnótico. Tanto como las calles de Temuco en la madrugada, casi el mismo efecto de llegar medio borracho para la casa.

- tení un cigarro?

- uno. Pero lo fumamos a media.

- dale.

- ... y para donde vay ahora?

- no sé, el beto me había llamado

- y?

- ni idea, solo cache las llamadas perdidas.

Suena la piedra del encendedor dos veces, y luego como se quema las primeras hojas de tabaco, iluminando la cara a santi, quedando el brillo de luces fugaces de los autos que pasan al frente de nosotros.

- estas seguro que pasa aquí?

- debería por lo menos

- cuanto llevamos?

- media hora

- y que onda con la romi?

- se fue.

- a donde?

- viña.

- a que?

- pololo.

Son esos silencios. Incomodos, largos, tensos. Donde las imágenes se vuelven aún mas fuertes, tal vez, por la ausencia de este.

- perdón.

- no quiero...

- no hay problema...

- es que... 

- no te preocupes, no me importa

- estas seguro que pasa?

- mira ahí viene.

solo a veces se llega mirar la realidad, en todo este suburbio de mentiras...

Cosas Que Suceden

- antes que todo... estas como... mas gordito, cierto?

- si, es que, como estoy en la universidad... bueno  es que tengo que rellenar mas información...

- aps...

- si

- ¿me haz visto llorar?

- ¿perdón? 

- si me haz visto llorar

- si, si... oh, no, espera ese fui yo, pero ¿tiene alguna importancia todo esto?

- no, solo por saber...

The Funeral Girl

Allá afuera hace frío. No eh salido hace dos días, el departamento, la agitada ciudad sigue su paso. La gente casi no se toma el tiempo para respirar. Las luces se mueven. Se apagan, se prenden... y paf... estoy tirados  en la cama y la luz ya se asoma en la ventana. Puede que este muy drogado para disimular mi tristeza, ese es el momento, en que uno descubre lo triste y solo que uno puede ser. La verdad no pesa el esfuerzo de pensar y darse cuenta de esas cosas, ¿a quien le importa?, todos sufrimos lo mismo, pero claro, nadie dice: - ¡oye wn!, el tiempo está nublado, justo como mi vida, ya no suele ocurrir estas cosas. Todos murieron y me dejaron aquí solo y vivo.

Suene el teléfono.

- ¿Aló?. Siento una pequeña respiración al otro lado de la línea

- Sí, hola, mira, llamaba para saber si aquí vive, ¿un tal inti?

- Sí, sí, con él

- ¿No me reconoces?

- Lo siento

- Es muy típico de ti, "lo siento", hasta cuando vas a pensar solo en ti

- No... sé que decir

- Eso pensé 

- ¿con quién hablo?

- The funeral girl -clock-cortó.

No me suele llamar mucha gente, mucho menos the funeral girl. Pero solo había funeral girl, pero les aseguro que está muerta... o eso pensé.

Tal ves la amé, después de ese funeral, pero un día deje su cuerpo ahí y desde ese día vuela en el cielo, eso es lo único que puedo asegurar...

A prendizaje piscoliano 3

De verdad tenía dos historias de amor y mamonas que un escritor pueda contar...

algunas causadas por el tiempo y por idealizar una mujer, pero la historia que me embarga, es otra. una situación tan fácil de describir que pienso, ya borracho que todos murieron y yo sigo vivo...

pero no es lo que vengo a compartir, si no algunas cosas escritas de hace tiempo, perdidas en las tapas de cuadernos viejos... y otras mas nuevas.... 

1.- De seguro pones música y no se desarrolla su inteligencia emocional básico.

2.- vuela mientras vuela, porque algún día caerás.

3.- ¡Ignoralo, tiene lepra!

4.- Al no poder, te fustras, no hay pogreso.

5.- Corre, mas y mas rápido.... mierd....

6.- sola en el.... - callate concha de tu madre

7.-  a veces el lapiz, que obliga a la mano escribir, lo que al parecer eso vino. En cambio, la mano, contesta lo mas duro, con un golpe, enfatizando, los pensamientos de la mano.

Nadie... Solo digo que ver una mancha de tinta en la mesa, no me acompaña para nada...

Chapter one: Confusion.

Yo he sentido gran admiración por los edificios, tal vez por el sueño de vivir en uno de ellos en mi etapa de independencia. Tal vez sea que encuentro, ademas, mucha atracción por los balcones. Estar tan cerca del cielo y tan cerca del suicidio. Claro que he experimentado con los dos sentimientos a la vez, subiéndome a la baranda; no sé como explicar. Pero claro que mi obsesión con los balcones, son las vistas que se puede llegar a tener, sobre todo de noche, donde uno empieza a mirar el ritmo de la ciudad, y uno mirando en calma, preferentemente con un cigarro y algún trago, para poder entender toda esta ambigüedad de conceptos de mi ritual.

Aunque todavía sigo pegado mirando al fuego, que es otra cosa que me hipnotiza, donde el papel del mar hace lo mismo... y sigo pensando en la ambigüedad de mis gustos.

Sofía trataba de hacerme entender en una conversación o eso creía ella. Al parecer confundió mis ambigüedades con las de ella. En un punto de la noche, con un silencio, quedó establecido que ninguno de los dos quería entender. Tal vez porque ninguno de los dos puede y eso se vio reflejado en el brillo de nuestros ojos y lo perdido de nuestras miradas.

No se si fue la luz que venía de su espalda, creando un contraluz, donde ella se veía... resaltando su belleza y yo quedando en penumbra, todo esto generando una escena romántica o solo fuimos dos desesperados, ya con el toque mágico del vino, que hizo que nuestros labios encontraran otro consuelo más que el dulce brebaje. Ya vacío, tal como nosotros dos.

Un buen comienzo.

Marzo en la ventana, casi verano. Ya no pasa. El otoño se lo comió. Creo que es la mejor época para ser poeta. Y con parte de ella, las hojas, caemos. Traemos. Juntamos. Esperamos... a que pase algo, pero claro... ya no suele pasar lo mágico del momento.

A Veces En Temuco Se Saluda Así a La Gente

Cuando Alguien Lo Dice Mejor Que Uno...

"A veces así se siente cuando salgo en temuquillo...."

Regreso Al Sueño Querido

Es extraño... ya no recordaba como era el real silencio. Todo sigue allí donde recordaba, pero claro, no lo es.
Hay momentos que ya solo era un sueño.
Me faltaba esto. Caminar en nada y fumar. Creo que acabo de hacer una mueca y era una sonrisa.
Tras esto, la paz, la vieja rutina y los amigos que aparecieron, pero con ellos la ciudad avanza y quede atrás.... porque no puedo avanzar y me quedo.
Ella solo me miró y avanzo, sus pasos alejándose de mi respiración.
Los postes se siguen apagando cuando paso. El maldito poste, solo indica la suerte. Un resumen. Como aquel cigarro. Tirado. Mojado. Solitario y... apagado, mas que apagado.

"Dichos"

No somos dioses, menos vamos a ser escritores...

Taxi!

Si fuera de otra manera las cosas que se están dando. Es así, cuando uno se mete al camino y el sol pegándote al horizonte, cayendo con su peso de su propia suerte. Se apaga.

2 de la mañana y Luis Alfonso Pedrero Carvajal. Chofer de taxi, como profesión, estaba manejando como era de costumbre. Ahí estaba con las luces reflejándole la cara, tiene la ventana abajo y acerca el cigarro, para poder aspirar un poco mas de nicotina, el cigarro le ilumina la cara y en el espejo retrovisor ve sus ojos vacíos. Le aburre la rutina, es por eso que a durado en el medio, como el dice: " Cada pasajero, una nueva historia, que forma parte de mi gran novela".

Los problemas que uno puede tener se aquejan con el silencio de la ciudad, teniendo un paso mas tranquilo, mas calmado.

Sigo dando vueltas por las calles de santiago, donde cada uno tiene su historia. Acá se ven historias mas crudas, las cual la gente quiere ocultar y se meten a los garitos, por ejemplo, el tipo que va caminando con esa mina, precisamente no es su señora. Eran cinco y 5 palos en juego, y en la ultima manga le sale un full de ases, como es costumbre ella lo acompaño todo el juego y de seguro lo seguirá haciendo.

Así sigue la noche y con ella su misterio, es mucho mejor, esa mentira de silencio inquietante, es todo una sombra de lo que uno oculta, las avenidas vacías, y uno que otro auto hecho pico, compitiendo. A pesar de todo me gusta, al final esto se va, como este puto cigarro.

Helada noche…. las paredes frías de aquel cuarto, ya quedaron atrás, el pasillo largo y oscuro, tras entrar al departamento 314, no será jamás el de antes. Esa habitación impregnada a sudor, a sexo, a esas malditas putas, ya no más. El maldito cabrón que esperada, ya se veía venir.

Gente borracha, y su suerte les pega, accidentes y asalto, malditas pandillas. Ya no aguante más, cinco minutos antes tenía miedo, las paredes frías de la habitación y el olor a sexo barato impregnaban el lugar. Altura de estación central, es raro verlo sin gente, pero ella estaba esperando ahí, se veía desolada, esperando arrancar, claro que estaba allí y se subió al taxi. Miré por el retrovisor, unos ojos verdes, fuertes y penetrantes, labios rojos rubí, que me decía que tan lejos estaba del aeropuerto y que no tenía mucha plata. No tenía nada mas que hacer a estas alturas de la noche. Después de varios golpes, de llanto y el ruido de orgía en la habitación de al lado, me reventó. Pesque el revolver calibre 45, que tenía guardado el muy hijo de puta en el velador. Al instante el olor a pólvora salió en el lugar, dos balazos sirvieron para eliminar a las dos puta, y el muy cabrón pedía piedad, la coca lo tenía duro, pero me arrebató el arma. Forcejeamos, lámparazo en la cabeza y quedo medio aturdido, Bang, Bang, Bang!, la sangre mancho mi rostro. Agarré mis cosas partí.

Estaba apurada, se veía nerviosa, trate de establecer una conversación, pero no conversaba mucho. Pasado el rato estábamos en el aeropuerto, me dio las gracias y con la neblina santiaguina desapareció. Seguí mi camino.

Es así como las noches santiaguinas van pasando, lo mas macabro escondidas en la oscuridad de la noche, frías y raras, como cada quien.

Siempre Queda

Hay conversaciones que quedan. Miradas que se graban en el subconsciente. Música, canciones, que acompañan.
El ayer, como es evidente, ya no esta y todo lo que implica, se transforma en nostalgia, donde acompaña la soledad.
Hubo algún momento, donde tu ya no estabas. Que será el problema, la paradoja, donde tú y el aquel taxi, enterrando camino. El camino ya recorrido.
- Fuego!
- Emergencia, solo tiene que esperar al tono, después de la señal.
Igual que todo cigarro, termínanos en cenizas de algún cenicero...

Las Bodas Famosas

El cuarto ya esta
y la tristeza igual
de un solo soplo
fulminante y estrechante
de un cuarto verde marquez
lo tomado vuelve al revez
atropelló, jesus decía
dos puntos y entre comillas:
voy a ir, pero ahora estoy
de aqui o alla y en realidad
ni wisky ni ron, no veo mi vino
pero sigo, solo agua y lo convertido
lo convertido se vuelve vino
es asi como el cuarto verde marquez
no solo se estrecha para brotar
sino, fugazmente se transforma
relativamente familiar
es asi caná, una ciudad muy loca

Poeta seco.

Que se hace cuando se pierde
y el brillo no sale lo verde
por la esperanza, yo digo
porque sigo y lo escrito
nunca dicho, se arrugo
y acumolo basurra tras basura
basura de un poeta seco.

A veces

A veces cerrar la puerta, es el golpe a lo mas puro de la realidad y nos da ese sentimiento de culpa.
Darse cuenta de como uno va creciendo y desarrolla esa habilidad de hacerse los tontos o solo callar. Antes, sin duda, éramos mas valientes y saludar.