Tratar de pensar, cansa, algo a la mente.Sutil, para un viaje largo.
Quisiera fumar, pero mi deseo de poder hacerlo es inútil con los tiempos de los auxiliares de los buses. Me imagino, muchas, viajando contigo conversando horas, muy intimo, pero suelo despertar, porque la luz sigue estrellando con mi cara y el libro contra mi pecho.
Los viajes, muchas veces se dan para fantasías, desde que subes al bus y tu "compañero de asiento" no esta. Plano medio de mi cara. Yo miro a cámara y se escucha un foley de unos pasos. Close up hasta el 1º plano los pasos paran.
Pero de ahí hay mucho, nunca sucede, aunque a veces hay acercamientos cuando no, suelo imaginar que chocamos, cuando no estoy contando los mensajes que hay en los buses ahora. Contando el tiempo, los minutos pares e impares, cuanto se demora en cambiar el mensaje o de saber si el baño esta ocupado, si el bus no a excedido la velocidad y la horas de manejo del chófer.
La mayoría de las veces chocamos en un puente y la corriente suele romper los vidrios, si es que no están rotos, nos hundimos. Suelo sobrevivir, aunque algunas muero. Me imagino sentir la luz de la baliza de la ambulancia en mi cara y que muchos años después revivo el episodio en una película que hago y están invitados, entre el público, los sobrevivientes del accidentes, pero es inútil pensar en cosas, esas cosas...
Miro la ventana, por naturaleza en búsqueda de la luna, es inevitable tener una lucha interna llena de arrepentimiento y fantasía sobre lo que a ti respecta. Mucho ayuda la falta de luz de una civilización cercana lo que quedan siluetas alineadas en un rango de 10 metros, apoyado por la luces del bus, convirtiéndose en todo un misterio a mi alrededor.
Pero son mentiras. Todo es mentira, mis fantasías. Las luces. Mis amores. Mis viajes. Tus deseos, las miradas y los contraluces. Solo miro el pasaje, busco mi asiento, miro por ambos lados, camino por Pablo Neruda y me pierdo con Javiera Carrera para encontrarme con mi parís nocturno.
Quisiera fumar, pero mi deseo de poder hacerlo es inútil con los tiempos de los auxiliares de los buses. Me imagino, muchas, viajando contigo conversando horas, muy intimo, pero suelo despertar, porque la luz sigue estrellando con mi cara y el libro contra mi pecho.
Los viajes, muchas veces se dan para fantasías, desde que subes al bus y tu "compañero de asiento" no esta. Plano medio de mi cara. Yo miro a cámara y se escucha un foley de unos pasos. Close up hasta el 1º plano los pasos paran.
Pero de ahí hay mucho, nunca sucede, aunque a veces hay acercamientos cuando no, suelo imaginar que chocamos, cuando no estoy contando los mensajes que hay en los buses ahora. Contando el tiempo, los minutos pares e impares, cuanto se demora en cambiar el mensaje o de saber si el baño esta ocupado, si el bus no a excedido la velocidad y la horas de manejo del chófer.
La mayoría de las veces chocamos en un puente y la corriente suele romper los vidrios, si es que no están rotos, nos hundimos. Suelo sobrevivir, aunque algunas muero. Me imagino sentir la luz de la baliza de la ambulancia en mi cara y que muchos años después revivo el episodio en una película que hago y están invitados, entre el público, los sobrevivientes del accidentes, pero es inútil pensar en cosas, esas cosas...
Miro la ventana, por naturaleza en búsqueda de la luna, es inevitable tener una lucha interna llena de arrepentimiento y fantasía sobre lo que a ti respecta. Mucho ayuda la falta de luz de una civilización cercana lo que quedan siluetas alineadas en un rango de 10 metros, apoyado por la luces del bus, convirtiéndose en todo un misterio a mi alrededor.
Pero son mentiras. Todo es mentira, mis fantasías. Las luces. Mis amores. Mis viajes. Tus deseos, las miradas y los contraluces. Solo miro el pasaje, busco mi asiento, miro por ambos lados, camino por Pablo Neruda y me pierdo con Javiera Carrera para encontrarme con mi parís nocturno.
1 comentario:
En los viajes nos redescubrimos, seamos choferes, acompañantes, viajemos a traves de una película o simplemente sentados observando el paisaje, muchas veces reflejo de nuestra propia historia.
Me gusta tu estilo, lluvia de ideas estructuradas, felicidades.
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